Analisando Átomos

  Sua vida começou - ai está o som de um retroprojetor rodando
Antes de você, antes de todos que lhe trouxeram até aqui, galáxias explodiram
Estrelas nasceram, o Sol ficou mais frio e mesmo assim a vida sempre continuou
Você agora mora nesse mundo, assista sua curta e medíocre vida perante tudo isso
É um bebê deitado dentro de seu berço temendo a tudo o que o cerca e chora para poder comer
É uma criança sentada em seu quarto com medo da morte de seus pais após ter descoberto o que é morrer, Rindo de bolhas de sabão, correndo sem nunca cansar, colorindo o mundo com uma caixa de lápis de cor, Encantada com um avião a decolar, com uma dor inconsolável por ver um passarinho morrer
Pintando os dedos dos pés, olhando as nuvens correr, sorrindo sem falsidade e desejando crescer
Agora és um adulto, um pobre, um diabo, um oco ser - Perdeu-se toda a certeza
Continua a assistir sua vida de dentro de sua janela, agora trancado, com medo, desconfiado do tudo
Cartas de um baralho de incertezas giram a sua volta, a profecia do incerto que você diz saber
Tenta-se pegar uma no ar, para que possa seguir de fato um caminho. Nada sabemos
Palavras de amor saem da sua boca e entram perfurando o coração de outra - Você está amando
Um dia, um abraço, alguns momentos juntos, um afagar nas mãos, o beijo, o esperar, planejar um futuro
Desperdiçando todo o tempo, assistindo aos filmes, decorando canções de amor, escrevendo cartas,
Tomando o corpo do outro como um alvo desejado - O  casamento; o amor eterno agora; a casa
A vida a dois; os filhos; os planos; as viagens juntos; a família
O cansar, a rotina; o acostumar a qualquer reação
As falhas, mentiras, desgostos -   Prometendo o que não poderá cumprir.
O amor acabou - Os amantes se separam em dor, em perda da total razão. Se foram as certezas
A vida te desperta te dando as cartas que tanto você queria
Seu peito agora falta um pedaço para sempre.
Fim de uma vida.
Sua mãe lhe consola, colocando as mãos idosas com textura já de papel sobre as suas que estão tremulas
Ela diz que você precisá recomeçar - É tudo tão escuro, difícil e vazio. Mas ela estará sempre lá
Apoiando você em tudo - O coração dela é um mar sem fim de um amor maternal.
Ela te promete sempre te apoiar, como sempre mesmo fez. Um dia ela também se vai
Seu peito agora é duro e frio, a perda de quem nos fez, de quem nos criou e tanto nos amou
Nosso apoio, nossa base, nosso pilar
Para onde se foi? Quem lhe tirou? Um eterno adeus a quem mais nessa vida te amou
Mais um buraco profundo existe agora em seu peito
Você sente o fim da tarde como um pesar melancólico e tão doloroso - A vida pesa; O mal estar
O por do sol dessa tarde ensolarada é mais triste do que qualquer dia de sua vida
O por do sol da própria alma. Não há nenhuma luz nessa escuridão
Isso lhe deixa para baixo, não há saída de si, não há tempo para analisar
Você desiste da vida que conhece, viaja para longe, encontra pessoas e vidas que nunca viveu
Todos se conhecem, se unem, se amam, se completam. Você não faz parte disso, não há vida ali
Sua vida não existe lá. Não há tempo. Você viajou para tão longe, o que encontrou?
Um trem que corre tão rápido não faz sentido para você, nenhuma paisagem mais lhe interessa
Longe de seus filhos, de sua casa, da mulher que amou. Outros demais talvez morreram

Você nunca esteve tão bonito - Perdeu-se toda ilusão, não está mais interpretando
A vida inteira esteve interpretando
Não há mais tempo para analisar
Então você olha a vida novamente pela sua janela, seja qual for
Do trem, do quarto, do coração e da vida.
Te pesa tanto as horas do dia. Agora você se conhece
Já amou, perdeu, sofreu, duvidou, criou e finalmente existiu
Abrindo o livro que tantos anos mofou na sua estante, então o lê - Ele é incrível!
Você deveria ter lido antes, há tantos anos; possivelmente tudo em sua vida seria diferente se tivesse lido
Então repouse com o livro ao seu lado, feche seus olhos, durma como uma criança cansada de brincar
Cansado então de viver
Mas esperando sempre poder acordar
A vida já não mais planeja o seu ser
E não se calculam álgebras
Não se contam mais os átomos
Não mais importa o correr dos ponteiros
O Sol ainda está ali
As estrelas irão esfriar
A poeira cósmica do todo da vida
Então durma
Você parou de interpretar.

Definição para o Trabalho de Teatro - O Artista Real

  O teatro é um lugar puro - em técnicas, de cenas, de sentimentos que não são reais mas são vistos
O palco é sua ferramenta de base, como o chão de uma casa, mas nada é sem quem mora ali
Os atores são a vida do que é sustentado por aquele chão - A vida que emprestam ser
Mas nada nesse meio é uma brincadeira como a maioria pensa ser, dizendo ser diversão
Teatro não é diversão, não é um hobby, uma fuga dos dias de trabalho remunerado. Não.
Teatro é em sua definição a arte que mais necessita de dedicação, estudo e conhecimento
De forma alguma como tantos atores, diretores, cenógrafos dizem ser uma arte de divertimento
Não existe escape em diversão dentro do teatro, a não ser para aqueles que assistem um humor
Humor apenas no ato em cena, já feito, já criado - O trabalho em si
A atuação, seja ela no gênero que for necessita de todo o estudo e ensaio
Seja para fazer quem assisti rir do começo ao fim ou para faze-los chorar como nunca haviam feito

O teatro é seu trabalho como um todo, como qualquer outro que precisa de foco e atenção total
Não há nesse âmbito espaços para dizer que se está lá para desanuviar a cabeça e conhecer pessoas
Não há essa "liberdade" imposta de quem é do teatro não tem preconceitos, é livre de sexos e medos
Pessoas do teatro, as que que pertencem mesmo ao trabalho, a vida nele, sofrem de todo o mal do resto
Cor, sexo, medos, carências de atenção, duvidas e problemas financeiros
Não se deve pensar que ser do teatro é viver da boêmia
Bêbados e compondo o que se bem entende - "Aceitem minha arte quem quiser!" Não.
Teatro precisa de trabalho, foco, estudo, respeito e como qualquer outro modo de viver - retorno
Artistas medíocres gritam aos ventos que são o talento deles acontece sem esforço
Que só precisam aproveitar o bom da vida, beber, usar das pessoas e ir lá ganhar sua glória de artista
Artistas esses nunca foram, mas por mais que incrível que não se entenda
Ninguém lhes tira da cabeça que eles creem mesmo o quanto são bons, sem ser.
Mesmo que todos saibam que não passam de jovens abutres que pousam no esforço dos que fazem
Muitos elogiam, vangloriam e até acham graça desses que levam mérito sem ter
São espertos, sagazes e criam oportunidades, dizem eles, mas não - São fracos
São como em qualquer outro meio de trabalho pessoas que usam e estragam o que poucos são
Os atores de verdade. O teatro de verdade. A vivência cênica real é tão maior que toda essa ilusão
É uma vida de estudo, de ensaio, de busca, de foco, atenção, compreensão e então sim - o apresentar
É necessário ganho, troca, retorno e sempre aprendizado nesse trabalho. Ganhar sempre
Não só reconhecimento e dinheiro, mas todo o momento se olha para dentro e descobre o novo
Dentro de si, dentro dos olhos que quem gosta do que viu e nos olhos de quem desaprovou tudo

Artistas são pessoas comuns que comem, dormem, sofrem e riem, mas os que apenas SE julgam ser
Costumam dizer que na vida basta beber e sofrer por amor - tendo esses nunca amado ninguém
Artistas que pintam, que atuam, que dançam, qualquer um deles
São tão grandes e tão mirrados como qualquer outro ser, de qualquer outro meio
Médicos, advogados, donas de casa e pais de família.
Todos precisam do que a vida e um trabalho deve oferecer - satisfação e retorno
Muito ou pouco. Não existe essa alegria em dizer que se vive de pão e água e se é feliz
Não vi os artistas passados que morreram de fome e se mataram por depressão verem beleza nisso
E esse que cantam essa alegria na fome e na miséria jamais passaram se quer perto de sofrer desse mal
E claro, jamais passaram perto de realmente serem de fato artistas. Brincam de ser e para eles já basta
Basta dizer que viram algumas peças, que já fizeram algumas, e claro, que sofrem do "mal da minoria"

Os artistas que vejo existem porque fazem
Trabalham e recebem, cedo ou tarde o reconhecimento que lhe é merecido
Como qualquer outro, estudam, buscam seu foco de vida, a satisfação de ganhar com o que faz
Não lhes basta cair de bar em bar chorando a vida gloriosa que nunca conseguiram ter
Pois eles tem ou logo terão o que fazem por onde
Não lhes contenta apenas esses mesmos se enganarem ser algo
Uns tantos que cobram do mundo reconhecimento que nunca mereceram ter, nunca estudaram por onde
Querem o topo e a sonhada vida invejada que esses acreditam existir
Não basta a eles viverem uma vida que lhes agrada, querem que todos lhe invejem
E isso para esses é finalmente ter atingido o foco. Hipócritas.
Nenhum desses vive de pão como dizem querer
Nenhum deles deseja realmente com tanto fervor atrasar seus aluguéis e não ter do que viver
Ninguém quer viver assim. Ninguém deve desejar viver assim.
Viver assim é aceitar o fracasso da fraqueza de então realmente não ter sido o que se enganou ser.


E se querem ser grandes e postos em memória pelos anos do belo trabalho que fizeram - Façam!
E se acreditam que a vida trabalhando em atuar é o que se vale viver - estudem para.
E se por ventura ainda se engana que viver em algo na arte é tão mais fácil e glorioso - Desista!


Ganhe pelo que faz
Mereça pelo que realmente trabalhou para ter e ser
E não se iluda sonhando que quando morrer será  lembrado pela eternidade
Talvez seus trabalhos sejam porque foram muito bem formados e então os darão o merecido crédito
Mas o artista em si, o criador um ser como outro qualquer, vai morrer e em dias o esquecerão



Todos sabemos o nome da obra e como ela se passou
Quase nunca sabemos do que o artista morreu, e se já morreu.